E o Óscar vai para…

Acabo de cumprir o meu ritual domingueiro. É um género de esfoliação mental e monetária. Compro, sempre, todas as revistas que encontro. Se possível em línguas que não domine. De todo.
Perguntam se há uma vantagem em não perceber patavina? Só há! O parlapié não me cansa e, como habitual, acabo a olhar pró boneco.
De trapo, é geralmente o estado da alma de qualquer mulher normal depois de folhear estes panfletos de investimento a longo prazo em cremes, roupas e jóias que das duas uma: ou compramos e nunca vamos usar, ou ousamos comprar mas nunca vamos.

Penso sempre: Vá, se fosse ao ginásio. Vá, se não comesse isto e aquilo. Vá: de retro Satanás da perfeição. Fui. Fui ao PC e imprimi em letras garrafais: PHOTOSHOP. Mais barato que os cremes e, acreditem, muito eficaz. Sobretudo quando colado ao espelho em marés-vivas de insegurança provocadas pela proximidade da biquini (este ano dizem-me que é triquini) season. E por falar nisso, BRB: vou só buscar o meu Strawberry Chessecake.

Agora sim, perfeição divina: o meu parlapié estrangeiro, o meu gelado favorito e o meu sofá: tudo (m)eu, tudo (m)eu!
Boa, boa! Palmas para mim que fiz as compras certas! Também tinha de ser, já que a única coisa que tenho (de)lapidada é o cartão de crédito: as maxi-bags continuam na moda. Ele é a Keira, ele é a Kate, ele é a Sienna… E umas páginas mais à frente um instantâneo franzir de sobrolho garante uma ruga até à quinta geração.
Lá estão elas outra vez. Dazzling, nas melhores festas do planeta…com uma clutch mínima na mão. Não há direito. Como é que elas se aguentam? Uma noite inteira, inteirinha, impecáveis, intocáveis e até impermeáveis. A babar-me – qualquer coisa entre o gelado a derreter e o esgar de raiva – voltei ao PC. Abri o meu MSN e disparei a questão essencial para o meu grupo favorito: Sexy Chicas, afinal o que vai na mala quando vamos pra night?
As minhas amigas não são actrizes, eu sei. Mas com elas há sempre filme garantido. E Óscar de principal, que essa coisa de secundários não dá para elas. Foi assim que começou a viagem pelo território inexplorado das pochetes das mulheres portuguesas.

A carteira para a noite tem de ser, definitivamente, pequena. Poupamos os trocos do bengaleiro e ficamos com tudo à mão. Ora, independentemente dos míseros centímetros que possam ter, as ditas têm muito que comportar. E é dado assente, telemóvel, gloss, cartão Multibanco. As 3 coisas não vivem umas sem as outras...Telefone, não vá ele mandar uma mensagem e decidir aparecer; Gloss para dar o toque de ai-nem-estava-nada-a-tua-espera e Multibanco para porra-que-o-boche-é-chato.Fui.
Até aqui achei que as carteiras das minhas Chicas eram perfeitamente normais, logo não condizentes com as personalidades das donas. Resolvi ir mais a fundo nesta questão e enfiar o braço lá dentro.

Ora aí está a verdade escondida (grande filme, by the way). Apesar do tamanho reduzido, a after-party está devidamente contemplada. Lá estavam as pastilhas elásticas, os lenços de papel, um liftof (!!!whatever), preservativos e um golfinho. Estranhei o nocturno amor aos animais e só quando vi a cara de pânico da S. é que percebi a coisa. “Pousa isso”, disse-me ela com ar de cena que dava direito a Óscar. “Então?”, repliquei eu, inocente e parva de todo, “É um porta-chaves! Tão querida”.
-”Anda comigo….
Sabes, M., eu estou farta destas cenas com tipos. Tipos que não sabem o que querem, que nos tratam mal, que galam as outras mesmo à descarada. Tipos que acham que simpatia é disponibilidade, tipos que pensam que uma mulher não pode sair à noite só para dançar. Enfim, o Bambi é o meu amigo especial.”
- ”S., o Bambi é um veado, não um golfinho!”
– ”M., o Bambi é o meu filme favorito, e esta é a minha cena: vibra de 4 maneiras diferentes, é fácil de transportar, nunca adormece e cabe na carteira. O que é que queres mais?”
- “Bem, eu estava de olho no Óscar, mas acho que prefiro uma cena igual à tua.”
- “Ainda por cima também cabe no adereço essencial deste Verão…”
– “Não me digas que também usas com os teus ocasionais toy boys?”
– “Oh M., nas novas wrist-bags!”

Olhei para on espelho nublado do Club e tive a certeza: este vai ser um Verão de filme.

- “E o Óscar, M.?”
– “Ah… esse vai para quem o apanhar.”